Ida...

Ya no recuerdo mi nombre. 

No recuerdo mi vida, no recuerdo la capacidad de recordar.

Solo siento, solo respiro, y quizás ni eso. 

Quizás solo soy la idea de otro en mi cabeza.

Quizás sea tiempo, quizás hechos, quizás sueños. 

 Solo viví mientras supe existir.

Sentidos...

"Todo se siente tan real, confusamente emocional,
de la belleza al espanto en un beso que no tiene lugar.

Es lo que dicen, "no hay nada que decir",
pero no puedo ser sin creer
en tus manos y las mías...

No deja de ser una mezcla de dolor, sangre,
distancia y pedido de perdón,
que no existe ni en la pausa del descanso eterno.

Nadie cree en la disculpa del amor."

Sin título 32

Creo... y con eso basta.

Basta para mí y basta para todos.

Supongo que de todas maneras sigue. La vida.
Y el camino 

 también.

Pero cambiará el punto de partida.

Como siempre. Una vez más.

Pero esta vez va de en serio el cambiazo.

(en) algún lugar.

 Ese u otro, lo mismo da.

Basta para mí y basta para todos.

No, no termina ahí.

Y el reloj no se cae (como no se cayó antes)

Y la campana suena varias veces para marcar un momento especial. Y tanto (allí).

Empieza...

"Empecinado con su sueño a cuestas...

 

... por ver que en casa la ilusión se ignora,
Se fue a la Francia a continuar la gesta,
volvió a lo grande para ser Piazzolla.

Recién entonces pudo a la tempesta,
él que enfrentó la multitud a solas,
Recién su gente le entendió la orquesta,
recién de lejos vino a ser Piazzolla.

Nadie es profeta aquí, parece cuento,
no fue Cortez, ni Jairo... ni Piazzolla.
Hay que irse lejos, si tenés talento,
Y al regresar... capaz que te dan bola.

Venga cualquiera, pase la factura,
que la cultura paga lo que sea,
no tiene oídos para escuchar de adentro,
tiene ojos largos de mirar afuera.

Y asi las cosas, Y si no hay remiendo,
Este país de ranas y de piolas
Inexorablemente morirá en silencio
Cuando se vaya... el último... Piazzolla. "

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Y así es. Iba a decir que eso es parte de la idiosincracia argentina, pero no. Es general. Desde lo más pueril e insignificante hasta en lo realmente importante en nuestra vida, para nosotros o los demás. Lo de al lado... hay algo al lado?

PERO...

Sí, hay un pero. Ese renacer, de todo y ante todo. El caer y volver a levantarse, desde el no darse por vencido, en el amor en los ojos de un ser querido, la flor en el desierto... las mínimas expresiones de la vida cotidiana. Eso que nos da fuerza aunque estemos exaustos para ese "un esfuerzo más" en el que dejamos todo y no quede nada más... y nada menos, que ese Fénix en que todos nos convertimos en algún momento de nuestras vidas.

Como puse en un comentario en el post anterior, este año en lo personal ha sido muy duro en muchos aspectos, y (me parece) que ha llegado el momento de dar batalla, de levantarme aunque no crea en mis fuerzas. Aunque (como dice Pato en su blog "Por mis caminos") el cuerpo duela. No sé si lo lograré, pero por lo menos hacer el intento una vez más...

de renacer.


Nota: lamentablemente en este video no está el primer verso de ese poema maravilloso de Juanca Tavera, pero creo que se entiende la idea, además de estar complementado espectacularmente por esta versión de "Preludio para el año 3001" de Astor-Ferrer en el dúo Nora Roca - Víctor Volpe, recientemente presentado en Radio Nacional y varios Bares Notables de C.A.B.A.

Sin título 31...

Después de la canción bajón del día de ayer me salió un texto. Esas cosas que salen de una, aunque estés en otra nada que ver... es así. En fin, ahí va.

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"Y se caen



las hojas vacías
en el terreno baldío de vos.

Nada que recordad

excepto el sueño que perdí

por no vivir la realidad.

Ahora, sólo el almohadón
de tu cabeza sin sentido

tirado en el rincón.

Y tres metros bajo tierra

la boca que nunca se besó.

No sé cuando dejaste de ser yo...

 Y no sé cuando dejé de ser vos. "

Miren, ese tipo está loquito... (Algo que leí I )

"(...) Y empezó a leer "Leighton Street" con tanta facilidad como si hubiera pasado la tarde ensayándolo en su cuarto.

"Estas calles comienzan donde lo hacen los adoquines
asoman entre el asfalto, igual que las cabezas
de los niños mal sepultados en su textura,
 -leyó Gardener-

 ¿Qué mito es éste?, nos preguntamos, pero
 los niños que juegan a la ronda y a
"rango-y-mida" en el barrio sólo ríen.  

No hay mito, nos dicen, no hay mito
solamente dicen eh, boludo solamente
la calle Leighton
 nada más que todas estas casas pequeñas
nada más que los porches en donde nuestras madres
lavan, lavan, lavan.

Donde los días se hacen calientes
 y en la calle Leighton escuchan la radio
con los pterodáctilos volando entre las antenas
 en el techo y dicen eh boludo dicen

Eh boludo

No hay mito, nos dicen, no hay mito
sólo dicen eh boludo no hay  
aquí otra cosa que la calle Leighton.
 Esto dicen es cómo tú callas tu silencio de días. Boludo.

Cuando volvemos la espalda a estas rutas interiores,
depósitos con caras de ladrillos en blanco,
cuando dices "Oh, pero he llegado al fin 
de todo cuanto sé y aún oigo sus dientes, 
rechinando en la noche..." (...)"

Ser...

"Hubo una luz por la ventana
una mañana y una  tarde
en que existí

durante la noche eterna
y volver a empezar en otro lugar,
tal mi destino...

... perpetuamente una sombra."

En el fin de la tierra...

"Demasiadas veces se vió con las sandalias del pescador,
teniendo por límite el horizonte,
la caña y los peces por toda compañía
y el mar con sus olas en el corazón.

Tanto tiempo pasó alejado del mundo
que nunca más supo del amor,
hasta que el suave canto de una sirena
le señaló una estrella con tu nombre..."

Problemitas de escritura (o "Mi Vida Yo VIII )

Ya sé que hace demasiado que no escribo una entrada decente (léase, no chismorreo laboral y demás) pero tengo dos problemas:

1) Casi no tengo tiempo para escribir (o no se lo dedico).

2) Lo único que por el momento pasa de mi cabeza a la agenda que podría ser considerado "texto" y no meros horarios son... poemas de esos bieeeen pegotes.

Me doy asco.

El otro, el mismo... Jorge Luis Borges

 Al hombre no se lo debería recordar sólo por el nombre sino por su legado, o al menos eso creo yo. Obviamente no descubro nada si digo que el amigo Jorge Luis ha demostrado su valía en todas y cada una de sus obras, como la que reproduzco a continuación. Mi primer libro de JLB es el compilado de poemas "El otro, el mismo" que me introdujo en su fantástico mundo en el cual estaba incluído "El Golem". Que lo disfruten tanto como yo.

"Si (como afirma el griego en el Cratilo)
el nombre es arquetipo de la cosa
en las letras de 'rosa' está la rosa
y todo el Nilo en la palabra 'Nilo'.


Y, hecho de consonantes y vocales,
habrá un terrible Nombre, que la esencia
cifre de Dios y que la Omnipotencia
guarde en letras y sílabas cabales.


Adán y las estrellas lo supieron
en el Jardín. La herrumbre del pecado
(dicen los cabalistas) lo ha borrado
y las generaciones lo perdieron.


Los artificios y el candor del hombre
no tienen fin. Sabemos que hubo un día
en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
en las vigilias de la judería.


No a la manera de otras que una vaga
sombra insinúan en la vaga historia,
aún está verde y viva la memoria
de Judá León, que era rabino en Praga.


Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dió a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
y al fin pronunció el Nombre que es la Clave,


la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
de las Letras, del Tiempo y del Espacio.


El simulacro alzó los soñolientos
párpados y vio formas y colores
que no entendió, perdidos en rumores
y ensayó temerosos movimientos.


Gradualmente se vio (como nosotros)
aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.


(El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem;
estas verdades las refiere Scholem
en un docto lugar de su volumen.)


El rabí le explicaba el universo
"esto es mi pie; esto el tuyo, esto la soga."
y logró, al cabo de años, que el perverso
barriera bien o mal la sinagoga.


Tal vez hubo un error en la grafía
o en la articulación del Sacro Nombre;
a pesar de tan alta hechicería,
no aprendió a hablar el aprendiz de hombre.


Sus ojos, menos de hombre que de perro
y harto menos de perro que de cosa,
seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.


Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
ya que a su paso el gato del rabino
se escondía. (Ese gato no está en Scholem
pero, a través del tiempo, lo adivino.)


Elevando a su Dios manos filiales,
las devociones de su Dios copiaba
o, estúpido y sonriente, se ahuecaba
en cóncavas zalemas orientales.


El rabí lo miraba con ternura
y con algún horror. '¿Cómo' (se dijo)
'pude engendrar este penoso hijo
y la inacción dejé, que es la cordura?'


¿Por qué di en agregar a la infinita
serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
madeja que en lo eterno se devana,
di otra causa, otro efecto y otra cuita?'


En la hora de angustia y de luz vaga,
en su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga? "


Y ahora que lo pienso... qué mejor que escucharlo en sus propias palabras?

Rapto

"Entrückung" ("Rapto") es un poema de Stefan George que junto a "Litanei" ("Letanía") fueron musicalizados por Arnold Schönberg en su cuarteto de cuerda nº 2 op. 10., obra que tuve la suerte de escuchar hace unos días en el Colón (Mozarteum Argentino mediante) en su versión para orquesta de cuerdas y soprano. Es absolutamente encantador y casi les diría hipnótico. Les dejo aquí el video de este mismo movimiento por el Cuarteto LaSalle con la gran Margaret Price con el texto en alemán y su traducción correspondiente. Que la disfruten!

"Ich fühle luft von anderem planeten.
Mir blassen durch das dunkel die gesichter
Die freundlich eben noch sich zu mir drehten.
Und bäum und wege die ich liebte fahlen
Dass ich sie kaum mehr kenne und du lichter
Geliebter schatten—rufer meiner qualen--
Bist nun erloschen ganz in tiefern gluten

"Me siento en la atmósfera de otros planetas.

Pálidamente, a través de la oscuridad, los rostros,

aún los conocidos, se desvanecen.

Y los árboles y los caminos que yo amara palidecen

tanto que apenas los reconozco y las luminosas

sombras amadas -convocantes de mis angustias-

se han desvanecido también en las profundidades del abismo

Um nach dem taumel streitenden getobes
Mit einem frommen schauer anzumuten.
Ich löse mich in tönen, kreisend, webend,

y tras el frenesí de la batalla, asombrosas contendientes,

piadosamente parecen observar en silencio.

Me pierdo entre los tonos, ondulantemente, entrelazándome

Ungründigen danks und unbenamten lobes
Dem grossen atem wunschlos mich ergebend.
Mich überfährt ein ungestümes wehen
Im rausch der weihe wo inbrünstige schreie
In staub geworfner beterinnen flehen:
Dann seh ich wie sich duftige nebel lüpfen
In einer sonnerfüllten klaren freie
Die nur umfängt auf fernsten bergesschlüpfen.

entre insondables agradecimientos y amores sin nombre

ante el gran aliento se rinden mis deseos.

Un soplo poderoso me atraviesa

a través de los fervorosos y solemnes gritos

de las orantes mujeres arrojadas en el polvo:

Entonces veo cómo entre la vaporosa niebla se alza

en un espacio libre el claro sol

envolviéndolo todo y deslizándose por las montañas más distantes.

Der boden schüffert weiss und weich wie molke.
Ich steige über schluchten ungeheuer.
Ich fühle wie ich über letzter wolke
In einem meer kristallnen glanzes schwimme
Ich bin ein funke nur vom heiligen feuer
Ich bin ein dröhnen nur der heiligen stimme."

El suelo aparece blanco y suave como el suero.

Yo subo a través de la inmensidad de los abismos,

me siento como si me hallara en la más alta nube

nadando en un mar de brillo acristalado.

No soy más que una chispa del fuego sagrado

No soy más que un susurro de la sagrada voz."