Hasta siempre (Mi vida yo XLVII )

Rinnnn.

Suena el timbre.

Una vez, como tantas otras.

Estoy pensando en qué andarás.

Rinnnn.

Suena el timbre.

Una segunda vez, como tantas otras.

Estoy pensando que -por ahí - no tengas el celu a mano.

 

Rinnnn.

Suena el timbre.

Una tercera vez, como tantas otras.

Estoy pensando que es raro, pero puede pasar que estés lejos.

 

Rinnnn.

Suena el timbre.

Una cuarta vez, como tantas otras.

Estoy pensando que muy probablemente esté silenciado el celular.

Salta el contestador.

No dejo mensaje, se que no los escuchás.

 

Pruebo al día siguiente. Misma serie.

 

Y al otro,

y al otro,

y al otro.

Y finalmente, luego de varios intentos... alguien atiende. No reconozco la voz.
 

- ¿Quién es?

- Hola, quiero hablar con Mary, mi madre.

- No sé quién es, este número lo tengo hace unos días. Me dieron la línea con el celular, es un poco viejo pero funciona. Ahora que lo pienso, me dijeron que era de una señora que falleció hace poco.

- ....


- Hola? Hola?

Me quedo en silencio.

Cuelgo.

Borro el contacto.

Entre vidas.

"Londres fué quizás el mausoleo del recuerdo desnudo, entre desidia, ignorancia y niebla.

El muerto respondió con ruidos a las cadenas de lágrimas que se arrastraban en el interior de la cripta-corazón.

Mezcla de pensamientos que ceden a la imaginería del palpitante, idealizando lo que nunca sucedió para volverla (o "volver a la", según los caprichos de cada cual) realidad, buscando siempre verdad en la muerte y el amor (que -depende para quién-, casi es la misma cosa).

Y el velo se deshilacha, los labios se agrietan y el no demasiado presente en el transcurrir de los días que -no- volverán a ser iguales -jamás-*.

La sangre escapa lenta pero firmemente hacia el suelo, lugar último de reposo conciente.

Miradas que salvarían, palabras que alentarán, bocas que alimentaron el existir de cada día... y quizás en otro mundo renacer."

*por suerte (según quién, nuevamente).

Deseos... imaginarios?

Cuando crees que ha terminado, y toda esa vida -piensas- se escurrirá sin dejar rastro...

NO.

Pausa. Aturdimiento. Desmayo.

Abres los ojos y nada ves a tu alrededor.
Intentas moverte pero es inútil, los músculos no responden.

No hay oxígeno, te ahogas eternamente sin morir.
Gritas sin voz, en vano.

Tratas de calmarte pensando "es un sueño, nada más". 

Quieres despertar?

Dos años ya...

Todavía me parece increíble que un disparo durante un robo en México D.F. se haya llevado a Félix, mi amigo cubano. Son esas pérdidas que parecen imposibles, irreales, sólo un mal sueño... pero no. Muchas veces se escribió (y dijo) que lo que mantiene vivas a las personas es su recuerdo, más allá de dónde esté su cuerpo (si existen restos, claro).

En este caso, les voy a dejar un link de alguien que puede expresar mucho mejor que yo la relación de él con las letras, especialmente las de su amada Emily Dickinson, a quien admiraba profundamente.

Se te extraña, hermano mayor.

Y tu vieja cómo está?

Y... ahora viuda.

Sí, como lo leen. El lunes me avisan que en Bahía Blanca (mis pagos) falleció el marido de mi vieja (no mi papá, aclaro). Eso implica salir de raje, perder una semana de cursadas, no poder completar unas fichas de inscripción a concursos en la manera que debiera, etc.
Lamentablemente mi vida está llena de estas cosas, que cuando uno (yo) piensa que todo puede encaminarse aunque sea mínima y casi insignificantemente aunque sea hacia un equilibrio (alguna a favor es casi una utopía en mis 33 y chirolas)... SPLASH! El baldazo de agua fría. Inesperado. Fortuito. DE PLENO. Y me pasa demasiado seguido, el último hace 2 semanas y pico.

"Yo sé que le pedí al de Arriba una tregua por favor... "

Y tanto.

Vida por la vida...

 "El beso se convirtió en espada,
y el dolor apareció en forma de corazón.

Sin salida aparente que no fuera hacia delante,
sólo pudo decir lentamente "adiós".

Cayó en el suelo desmayado,
casi sin sangre, dejando la vida..

... y sus ojos mirando al cielo. "

Donde el sol nunca brilla...

"Nadie quiere saber de él en el pueblo lindero al bosque de pinos.

El invierno se acerca y todos están a resguardo con las hogueras encendidas para calentar sus cuerpos.

Sus pasos se pierden en la alfombra amarilla y tiene miedo de lastimar su dedos desnudos si golpea las ásperas puertas que aparecen en el camino.

Escucha risas dentro de la última casa y por un momento tuvo una ensoñación... volviendo a la conciencia cuando unas gotas comienzan a caer con fuerza sobre su cuerpo ya entumecido.

Empieza a llover. "

Steve Jobs (1955-2011)

Voy a dejar que hable él... descansa en paz, Steve.

Entrega...

Era posible ver cómo fluye la sangre con tanta fuerza que no puede evitar caer desde la mano hasta la suelo.

Se hace un profundo silencio cargado de tensión y miedo a ese cuchillo otrora virgen que ha sido cargado por la misma voluntad que lo mancilla.

Mantiene los ojos abiertos pues sabe que todo terminará cuando la oscuridad se presente.

"Apenas cabe en la mano y es capaz de tantas cosas", pensaba para sí mientras su mirada perdía brillo y una lágrima se desprendía rodando por su mejilla.

Quizo pensar en las mil razones para este final:
"Ah, sí..." y débilmente una sonrisa afloraba de sus labios.

Nunca se cerró el telón. Nadie rompió el silencio pues la sala estaba vacía. Fuera un bulldozer empezaba a derribar una pared...

"Nada del Mundo Real"

Y uniré las puntas de un mismo lazo...

 ... verás las estrellas en este espacio,
cualquiera de tus sueños aquí te espera,
a que vos te duermas, a que yo me duerma.

Temblará el silencio, ya no hay más pena,
cuando el alma descansa y sus ojos cierra,
soñando ella vive, soñando ella espera.

Al llegar el alba a la tierra amada,
el canto del ave le arrulla desde la ventana,
despertando suavemente a un nuevo día,
floreciendo nuevamente esa mañana.

Quizás nunca sepa qué ocurre allí afuera,
ese destino que nunca llega,
pues el corazón encerrado está...

...en un cuerpo inmóvil, bajo la seda.

Sin sentir nada.

Juntos otra vez... para siempre.

Adiós, Liz...

A Oesterheld...

"Despojos de terciopelo viejo,
láminas de frágil y antigua vida
en el siempre presente y fértil
cielo de los muertos.

Se fragmenta el mármol,
el viento está de visita,
lo mismo que la gris nube
regando aquellas aristas.

Una y otra vez,
aquella mañana infernal
recuerda el sitio donde tú, Nekrodamus,
dejaste tus restos reposar.

Aún algunos te recuerdad,
tú y tu inteligencia inmortal
hasta el momento en que el amor
te volvió a la realidad.

Así es, el sacrificio y la mutilación,
todo por la vida de Princesita.
Mas también Gor, tu eterno esclavo,
quiso compartir tu destino.

Pues todo eso ocurrió,
ya no más perpetuidad,
todo por un palpitar
y el rubor en las mejillas.

Gor, otra vez Gor,
fué entonces tentado a matarte,
pues le robaste su amor,
y, con él, su única dicha.

El demonio asesino,
con sus palabras llenas de promesas,
por un momento convencerlo logra,
pues su voluntad vacila.

Pero su fidelidad
pudo más que los halagos
mezclados con verbos pérfidos
y guiños llenos de deseo.

A aquel ser destruyó,
renunciando al poder ya sin igual,
ya que a tí su lealtad debía,
su existencia a tu mandato entregaba.

Y qué ocurrió con aquella
por quien la vida eterna negaste?
Pues, tal como estaba predicho,
debía abandonarte al principio de su camino.

Y así continuaste vagando,
muchos años más duró tu existencia,
hasta el fin de tu época gloriosa,
y el comienzo de otra... alimentando las praderas. "

Hoy... su día.

Simplemente... LENNON.

Quiebres

" Grietas abiertas en la tierra,
entregas vanas del cuerpo,
la sangre quiere detenerse,
obviar el alimento de la carne,
despertar al borde de la calle,
quitar el aire que asfixia
y dejar que todo desaparezca.

Es que el silencio la consume
y el aturdimiento es vano.
Quizás es que lo ha logrado
y ya nada es lo mismo
porque todo ha ocurrido
y nada le trae, oh pérfido destino,
de vuelta su instinto.

Piel y perfume, presencia y ser,
es tan lejano ese poder
que no inspira ese placer
de mirar con el sudor, corazón cruel,
esos momentos de quietud
entre los pliegos eternos del tiempo
y el olvido del anochecer. "

"Y este mundo te dirá que siempre...

... es mejor mirar a la pared (...) " (Ojos de Videotape - C. García)

El mundo tergiversado en que vivimos ha llegado a tal punto en que los buenos sentimientos (o como se quiera llamarlos) tales como el amor, la dulzura y la compasión son el error fatal, mientras la tristeza, la apatía y la soledad son los paradigmas que deben guiar nuestras vidas hasta el olvido de nuestra naturaleza, provocando caos, guerra, violencia, lágrimas... y la muerte, el único final del laberinto de niebla y desierto, entre piedra y silencio en que nos encerramos cual minotauro.
Miedo, siempre miedo a que las pasiones nos quemen, que perdamos ese punto límite entre lo que queremos ser en el fondo de nuestro alma y lo que debemos ser para entrar en los límites de lo aceptado...

Aprenderemos que las cosas correctas para el mundo no son más que la causa de nuestra destrucción bajo la falsa máscara de la realidad?

Lo verdaderamente triste es que lo aceptamos como lo más natural... Siempre se habla de la fantasía y la realidad como entes totalmente distintos e incompatibles, estando condenada la primera a nuestros sueños y la segunda a nuestro estado consciente, pero no nos damos cuenta que sólo dejando que las fantasías fluyan fuera del ámbito a que las relegamos perpetuamente se podrán convertir en realidad y no estar pensando un "y qué hubiera pasado si...? " con la resignación propia de quienes perdieron todo.

Que todo lo que nos rodea es más que simples adornos o Bijou que nos embellece en un primer momento pero al poco tiempo lo desechamos y queda guardado eternamente en el cajón...

Quizás, sólo quizás, bajo distinta forma de lo que imaginamos primariamente pero estarán allí, siempre que abramos los ojos del corazón para ver, para que seamos un poco, aunque sea un poco, más felices...

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1° parte)

En estos días la verdad es que la inspiración no ha tocado a mi puerta, de hecho creo que perdió mi dirección. Entonces decidí dejarles para este fin de semana mi texto favorito del gran escritor Federico García Lorca, al que admiro profundamente. Que lo disfruten...

LA COGIDA Y LA MUERTE

"A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.

Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.

Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.

Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.

Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.

Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.

En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.

¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.

Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,

la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.

Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.

El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.

El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.

A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.

Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.

Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,

y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.


¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde! "